41 Cuentos cortos 

Guerra en silencio

Enviado por besonegrojohns  

Recorriendo la ciudad destrozada, el silencio era un recordatorio constante de los peligros que acechaban. Ni un alma se asomaba, el aire estaba sumido en el polvo de los escombros y en el olor a hormigón y madera quemada, y no podías caminar una sola cuadra sin ver los cuerpos de las personas desvividas por la guerra. Las calles, antes bulliciosas y llenas de vida, ahora yacían silenciosas. Sus edificios, ahora marcados por las cicatrices de los bombardeos, eran testigos mudos de la tragedia que había consumido a la ciudad.

Casa por casa, tienda por tienda, el superviviente buscaba alimentos y un refugio en el que pasar la noche. En su camino se encontraba con recuerdos de tiempos pasados: fotografías enmarcadas de familias sonrientes, juguetes abandonados y escombros que supieron ser hogares, objetos que eran un recordatorio de la vida que alguna vez floreció en aquel lugar, ahora reducido a cenizas.

Cada paso debía ser medido con sumo cuidado, cada sombra inspeccionada y cada ventana vigilada con precaución en busca de tiradores. Se sentía como una presa constantemente acechada en medio de un bosque desconocido que cada día parecía ser más interminable. Aunque el fuego había cesado, el eco de las explosiones distantes aún atormentaba al superviviente. Con cada detonación este recordaba con horror lo ocurrido en el primer ataque y a todos a los que había dejado atrás, víctimas del conflicto que había transformado la ciudad en un infierno.

Sus ojos reflejaban su temor, la tristeza por tantas pérdidas y el cansancio después de vagar por la ciudad por tantos días con el estómago retorciéndose. A pesar de todos sus pesares, seguía adelante, impulsado por su voluntad de sobrevivir. Fue entonces que en medio de todo ese caos, una estructura surgió en la lejanía. Un supermercado.

Esperanzado por la posibilidad de encontrar algo de comer, se dirigió decidido hacia la estructura, o lo que quedaba de ella. Con cautela, se adentró en su interior. Las puertas corredizas estaban baleadas, los cajeros saqueados y lo que antes era un techo ahora era un agujero gigante producto de las bombas. Avanzó entre pasillos llenos de fragmentos de cristales rotos, carteles caídos y casquillos de balas. Las estanterías, aunque en desorden, aún guardaban pequeños tesoros: latas de comida vencida, botellas de agua y otros productos inútiles.

Mientras buscaba y seleccionaba cuidadosamente los productos más duraderos y livianos, unos individuos irrumpieron en el supermercado haciéndolo sobresaltar. Un soldado había entrado, trayendo consigo a una mujer. El superviviente se apresuró a esconderse detrás de un estante caído. El soldado la arrastraba por la fuerza mientras la insultaba y la golpeaba. Joven, rubia y muy hermosa, la mujer no paraba de llorar y gritar por ayuda. Desesperada, trataba de zafarse pateando y golpeando al soldado con las fuerzas que le quedaban porque era obvio lo que él quería hacerle, pero no sirvió de nada.

El superviviente entró en crisis. No sabía qué hacer. Si intervenía, el soldado posiblemente le dispararía y lo mataría. Pero si no hacía nada, la mujer seguiría sufriendo. Debía hacer algo. Su corazón latía con fuerza, una mezcla de adrenalina y miedo recorría cada fibra de su ser. Sus manos temblaban, indecisas entre la acción y la inacción. Las voces en su cabeza le imploraban que actuara, pero sus piernas, como si tuvieran vida propia, no le permitían moverse. Los gritos desgarradores de la mujer no paraban de resonar en sus oídos.

Tras una nueva bofetada, la cabeza de la mujer giró en sentido al superviviente. Ambas miradas se cruzaron. En sus ojos se reflejaban el miedo y el dolor por el que estaba pasando y el superviviente se quedó petrificado, observando con horror cómo el soldado envolvía su cuerpo alrededor de la mujer saciando sus más repugnantes y retorcidos deseos. Poco a poco, los gritos desesperantes de la mujer pasaron a ser pequeñas súplicas envueltas en pena y dolor hacia el superviviente. No lo soportaba más.

Pronto, los ojos de ella se iluminaron de esperanza tras ver cómo la figura del desconocido detrás del estante se levantaba, a punto de intervenir. Pero no pudo ser mayor su desilusión. El superviviente no dijo ni hizo nada, tomó sus cosas y con lágrimas en los ojos se alejó, dejando atrás el sonido de los gemidos quebrados por el llanto de la mujer. No había nada que pudiera hacer.

33 1921

Enviado por piojodelrojo  

La hora en este lugares triste, no importa cuando leas esto, también la casa y tampoco varía de dónde la mires. El frío siempre se escurre por las ventanas mal cerradas de tanto desgaste, las paredes de afuera muestran marcas de lo que fue una vez un jardín colorido, tupido, lleno de flores, pero los perros que cuidaron mi infancia ya no dejan crecer ni un solo pasto en ese pequeño pedazo de tierra, y las huellas, de sus garras apresuradas a entrar a lo que era un hogar cálido, aún siguen firmes en la puerta como si se negaran a que los olvide, algo que nunca hice. Una rama que fue escalando alto, en silencio, a lo largo de décadas, hace tiempo sostiene una hamaca donde solo el viento y algún que otro pájaro se animan a jugar. Los paredones retratan la caligrafía de dos pequeños corazones enamorados que alguna vez pensaron en inmortalizar sus primeros besos. También deja ver un arreglo improvisado, señal de la desmesurada fuerza juvenil que un día me golpeo y me dejo caer sobre los ladrillos que, en ese momento, tenían fuertes raíces.
Se podría decir que esa casa es la más fiel del barrio, conserva toda su originalidad. Se construyeron altas, modernas y fuertes paredes a su alrededor, etiquetándola prácticamente como un museo vecinal. Algunos viejos vecinos la miran e inmediatamente se sienten invadidos por la nostalgia, otros, más nuevos, se animan a tiran basura en la embarrada vereda, dueña de varios perros flacos y hambrientos. Los de más lejos preguntan, al pasar, si la casa está a la venta. Eso sí, ya el sol no golpea fuerte como en esos días, culpa de dos árboles, donde durante sus vacaciones, en las primaveras, deberían renacer nuevas hojas, pero la falta de poda los agigantó con colores grises y opacos.

Recorrer este lugar me hace recordar veranos añejos, azules de principio a fin, cuando la pelo pincho rebalsaba de gritos y risas. Donde las noches encerraban, en el patio, a grillos y luciérnagas y albergaban mesas que dieran de comer, en las fiestas, incluso a más de veinte bocas, todas familiares. Me recuerda a cuan ricos nos sentíamos teniendo tanto tiempo libre, para correr, jugar y conocer nuevos vecinos, turistas temporarios, que daban lugar a amistades eternas. En cambio, del invierno no tengo muchos buenos recuerdos, no de este lado, el de afuera, el que ustedes pueden ver y que me es mas fácil describir. Tal vez alguna ocasional nevada, pero eso me desviaría un poco del eje, mas precisamente al potrero de la esquina, que fue cancha de futbol, golf y quien sabe cuánto escenario de otras aventuras más. Y que, salvo por el tendido eléctrico, del resto nada queda o mejor dicho queda todo sepultado bajo un monstruoso y lujoso complejo de cabañas. Pero regresando a la casa, también me hace recordar que ahí todavía vive una pareja, un par de abuelos sedentarios, encerrados, empecinados, aferrados con sus perros a un pasado lejano, pasado que no volverá ni siquiera poniendo sobre la vereda las memorias más fuertes del universo. Ahí viven… inventando, día tras otro, un mañana que no crecerá leyendo las historias escritas sobre piedras endurecidas en batallas ganadas al abandono y la remoción… recorrer ese lugar me hace recordar que siguen viviendo, ahí, contra toda lógica… mis queridos viejos. -

ARTE MARCIAL

Una vez le preguntaron a un guerrero invencible por qué se paseaba por las calles con un aire tan humilde. Mostró una mano extendida y contestó: “Mis dedos son cinco señores. Estos cinco señores se inclinan ante mí”. Fue cerrando la mano hasta convertirla en un puño. “Mientras más humildes se hacen, más fuerza me dan.”

El árbol mágico

Enviado por miigueloso02  

Hace mucho mucho tiempo, un niño paseaba por un prado en cuyo centro encontró un árbol con un cartel que decía: soy un árbol encantado, si dices las palabras mágicas, lo verás.

El niño trató de acertar el hechizo, y probó con abracadabra, supercalifragilisticoespialidoso, tan-ta-ta-chán, y muchas otras, pero nada. Rendido, se tiró suplicante, diciendo: "¡¡por favor, arbolito!!", y entonces, se abrió una gran puerta en el árbol. Todo estaba oscuro, menos un cartel que decía: "sigue haciendo magia". Entonces el niño dijo "¡¡Gracias, arbolito!!", y se encendió dentro del árbol una luz que alumbraba un camino hacia una gran montaña de juguetes y chocolate.

El niño pudo llevar a todos sus amigos a aquel árbol y tener la mejor fiesta del mundo, y por eso se dice siempre que "por favor" y "gracias", son las palabras mágicas

Cuento

Enviado por alheli  

El hombre quería vivir la vida
y lo quería tanto y tan fuerte
que lanzo su voz para quejarse
de la única manera en que sabía quejarse: olvidando
Y olvidó...
...Su hogar, su mujer

JOEL ESTABA ATRAPADO EN UNA...

Enviado por dudu  

Joel estaba atrapado en una casa embrujada, él se veía en una incomoda situación, estaba siendo perseguido por un grupo de fantasmas.
Joel completamente desconcertado, corre y corre, corre como si no existiera un mañana; a lo lejos, aunque de una manera muy difusa, logra ver la salida, Joel hecha carrerilla para salir ese espantoso lugar; pero para su suerte la puerta esta cerrada y este es acorralado por los fantasmas.
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EL PESCADOR

Una vez un pescador se fue a pescar como cada mañana, pero a diferencia de otras veces, salió a la mar sin su teléfono móvil. Para desgracia suya se perdió, y no pudiendo contactar con nadie, murió de hambre a los pocos días.

Antes de fallecer, agonizando, creyó que vivía en la época de los vikingos, en la que nadie tenía móvil. Sonrió, libre de culpa, y pudo morir sin creerse un estúpido.

AL VACIO

Enviado por axel  

Es una triste historia la de la joven que protege esta torre. Un cuento trágico sobre el amor perdido. Un relato no muy distinto al de nuestro joven héroe.

La piedad ya no es algo que el pueda sentir. La piedad se a transformado en venganza sobre todas las criaturas malignas. Así que adiós, "bella joven", ya no atormentaras mas en este mundo.
Cuando te desvanezcas el el vacío comprende que al final fue tu amor el que te destruyo.

UN SUEÑO

En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación (cuyo piso es de tierra y que tiene la forma de círculo) hay una mesa de maderas y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mí escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular...
El proceso no tiene fin y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.

Visiones

Enviado por gabl  

Aquella tarde llovía, relámpagos y truenos retumbaban en los oídos estremeciendo
los muros del cuarto, agitando remolinos en mi mente angustiada y cuerpo tembloroso.
Rayos y centellas iluminaban en las afueras, figuras que semejaban fantasmas vagando
en la oscuridad de la prematura noche buscando refugio como mortal espantado.
El temporal inclemente azotaba con pasión desmesurada las almas que clamaban perdón
de pecados que la muerte dejó en agonía, como castigo a sus actos terrenales.
Mientras la lluvia amainaba regresaba la calma. Y las visiones espectrales se esfumaban
como la tenue luz del candil que iluminó el tiritar de mi cuerpo temeroso y frío.

gbl
19/12/2015
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